As horas

O cuco me funde a cuca

e o resto do corpo inerme.  

O seu canto é uma sentença

gravada na minha pele.

O cuco soa mortal

a quem o escuta (ou não).

Seu trinado é como um réquiem   

que se escuta sem perdão.  

O cuco é máquina do tempo

urdindo, certa, a mortalha.

É o gatilho, o veneno,

o gume de uma navalha.

O cuco é um galo cego

saudando o dia engolido

pela noite, que o segue

rumo à vastidão do olvido.

(da série “Meus pecados poéticos”)